Hate Love

Y qué fue de aquella sensación frustrante de condena , entre paredes blancas y vistas al azul libertad del mar .

Del querer escapar de un infierno , cargado de densa lava ardiente que explosiona cual volcán , cada vez que le falta coca , o se le antoja .

La angustia de la muerte , el miedo por quererle , vigilando cada paso cómo si fuese el último , atenta de no cometer errores , caídas innecesarias que en segundos pueden terminar con mi vida . Y por mucho que quiera no depende de mi

si no de la temida aparición de aquel mono trajeado de blanco , amenazando con la locura si no acude a su cita con el otorrino , como de costumbre.

Entonces se desataba la locura , una locura que no tiene definición , ni explicación y menos aún motivo , pero que hoy me hace quedarme en blanco sin saber describirla , cuando ayer no me dejaba ni dormir , ni vivir . Trato de olvidarla.

"la locura me ronda la mente , cuando puedo sentirte y no verte"

Qué clase de amor era ,ninguno .

Es necesario saber de amor antes de amar . No vale con creer en los cuentos , ni en aquello que dicen las canciones de amor,ni si quiera en hacer participe a tu imaginación , evadiendo te a la vie en rose .

La vie en rose ,esa que coloreas con tonos oscuros y claros que tú vas creando según vives , con tus propias manos , esa obra de arte intensa , su intenso rosa , tú intensa vida.

Que los días pasen lentos y las noches rápidas que nunca llegue el viernes y sea pronto lunes , que ese mono no llame más a la puerta que en cada "toc"mi vida se desvanece , en cada grito ,en cada golpe y al anochecer , no sólo me enfrento a la oscuridad .

Vive para él , convirtiendo tu vida en suya , cual actriz ciñéndose al guión , midiendo los tiempos y temiendo las pausas.

Besando sus insultos , durmiendo con su manos , atenta a cada gesto , buscando la salida de emergencia del plató , pero no hay salida de emergencia , ni hay escenario, ni si quiera soy actriz esto es la vida real , dónde hombres creen que un perdón es suficiente.

No hablo de ficción , hablo de te amos falsos , de odio , de celos de un amor idealizado que roza la locura , y es tan común que nadie se asombra , se inmuta , será porque nunca rodaron una vida de ficción, o no supieron actuar y se quedaron mirando desde fuera , comiendo palomitas y aplaudiendo ,comentando la actuación , sin valorar la interpretación de esa actriz real , de la cual él era el protagonista .

Ni somos cenicientas , ni nuestro príncipe llegará a las 12 , si no que seguramente llegue tarde contando cualquier historia que inventó de camino, en la que debemos desempeñar nuestro papel haciendo como si nada y montando en nuestro carruaje de mentiras , olvidando a la velocidad de sus caballos ,recordando con el relinchar ante el peligro de tropiezo , cayendo en un charco de rencor , donde las lluvias de dolor dejaron su huella.

No quiero quedarme sentada a esperar a ningún príncipe más . Ya me trajo él un zapato de cristal en sus manos , prometiéndome un felices para siempre , y tan sólo dejó morados de caídas ficticias , al romperse innumerables veces su tacón de aguja , clavándose muy hondo en mi pecho.

Quiero quitarme los zapatos y correr , correr libre , no quiero tacones ni zapatos de cristal ni príncipe , ni si quiera quiero ser princesa , pero si me quedo con mi feliz para siempre .

Descalza camino evitando así tropiezos , ni roturas de tacón que se clavan en el olvido pinchando mi corazón mal herido , si ya no siento nada en mis pies de tanto que corrí en la huida , huyendo hacia el olvido.

Así podré mantener el equilibrio y evitar perder mi zapato de cristal , sin que pueda undirse así ninguna parte de mi entre el barro y volar , volar en mi soledad siendo libre siempre , siempre yo .

Y es que los príncipes sólo existen en los cuentos de adas , y la belle vie no es un cuento , si no mi vida en cada paso y en cada tropiezo , mi cuento , ese que yo vivo y escribo .

No quiero amar sin aprender del amor , ni creer en amar cuando nunca vi amor .

Para saber de amor, para aprender de el,

haber estado solo es necesario.

Y es necesario en cuatrocientas noches

con cuatrocientos cuerpos diferentes

haber hecho el amor.

Que como dice el poeta sus misterios, son del alma,

pero un cuerpo es el libro en que se leen.

Leeré descalza todos los cuerpos , que hayan sabido escribir ,que en mi camino hayan sabido llegar hasta mí , sin tener que entrar en ellos yo , ni ellos en mí ; que el amor es libre , como el aire que corre entre las sábanas cada vez que nos perdemos en ellas , adentrándome sin adueñarme , sin ser adueñada , volviendo antes del anochecer , sin dejar rastro ni nostalgia .

El fin significa el principio , la vuelta al yo , la huida del tú , del amor y del olvido , olvido al que sonrío .

Merci mon amour , vraiment merci.