Desamor

Que no se si es esta vida , o tan sólo mi mente ni si son estos recuerdos , o es que te olvido

Tal vez sea este cigarro de después consumiéndose o mi gato arañando la puerta .

Y es que a veces quiero y no puedo .

Quiero no sentir nada y sentirlo todo , vivir mucho tiempo pero pasen lentamente las horas , ahogar los pensamientos que tratan de salir tras mis palabras , pensar que todo marcha bien , que seguiré siendo feliz, siempre .

Amar sin miedo a perder , perderme en mi corazón buscando mis sentimientos , reconstruyendo cada pedazo que rompiste bruscamente .

Y matar cada sentido que tuvo , sin morirme en el intento , vivir intenso .

Ya no salen mis lágrimas a pasear aunque sea la hora de salir a dar la cara . Ya no hay razón alguna , no quedan motivos y sobran las palabras . Y sigo sin entender nada , absolutamente nada .

No era de aquella clase de personas que se preocupan hasta del más mínimo detalle , ella tan sólo analizaba cada gesto , cada movimiento .

Pero nunca se atormentaba .

Algunos creían que eran sus vivencias las que le habían hecho tan fuerte , otros que sus experiencias le habían hecho escarmentar , y el resto sencillamente admiraba su parsimonia , su tranquilidad ante los problemas , ante las situaciones incómodas , esa indiferencia ante todo .

Y no se equivocan , su vida no fue precisamente fácil , ni sencilla , desde algún punto de vista , quizás .

Y esa es la verdad desde fuera , de puertas para adentro es todo bien distinto .

Desde su corazón , desde sus pensamientos , desde el interior de su cuerpo , de sus ojos y sus llantos , de sus risas y sonrisas todo adquiere un significado que nunca queda en vano .

Ella no entiende porque no ama , pese a tener conocimiento de aquel porqué . No comprende por que sus lágrimas no se pasean ya por las calles de arrugas en su rostro , aquellas que trazó en cada llanto , en cada disgusto , carreteras de dolor que ni con asfalto serán borradas , y cada mañana en su espejo verá la cara amarga del dolor , pese a haber hallado en el olvido camino .

Y el mirar de sus muñecas rajadas , el recuerdo inundado de la muerte , de cortes tan profundos que no terminaron de matarla ; no era su hora .

Cada mirada perdida , recordando aquellos días aquellas sensaciones que le conducían a la locura sin saber porqué le amó tanto como para abrirse las venas inundándose la bañera de amor que se cuela por el desagüe .

El sentir los recuerdos tan dentro , tan reales que se muere , se muere de pensar que la locura le rondó la mente , que se volvió loca de amor .

Y que no vuelva a pasar , que vuelva a amar , locamente NO .